Jessica n'en revenait pas. Il lui avait échappé... Comme était-ce possible? Ce truc était dans le vaisseau mais impossible à attraper. Elle l'avait vu se volatiliser devant ses yeux presque prenant alors une balle d'un soldat en face d'elle qui avait ouvert le feu par peur. La voilà encore blessée, mais visiblement rien de grave, son armure l'avait protégée. Elle était juste assommé par la force de feu. Cette situation était vraiment gênante pour elle. Mais un léger sourire se dessinait sur ses lèvres pendant que son brancard se rendait à l'infirmerie. Son mignon médecin serait là pour elle, elle en était certaine. Elle prit un air rêveur mais le visage de John apparut sous ses paupières close...
*Zut... Il va encore s'inquiéter pour moi alors que je lui avait promis que tout irait bien et que je ferais attention..*

Elle se sentit d'un coup mal à l'aise. Les infirmiers la déposèrent sur une table d'examen, le jeune médecin fit son apparition devant elle et lui administra immédiatement un calmant pour pouvoir travailler. Le choc de la balle avait réveillé les blessures de son accident de vol et le médecin n'aimait pas trop ça.
"Vous allez devoir rester içi un peu de temps. Cette fois pas d'escapade de permise, vous ne m'aurez pas deux fois."

Elle sourit et fit une mine dépitée.

"Vous voulez dire que je peux rayer notre dîner de ce soir?... Je suis fort déçue."

Elle le regarda ensuite dans les yeux. Elle minaudait, ce n'était pas vraiment dans son habitude, c'était plus un jeu. Quand il s'agissait de sortir de l'infirmerie elle pourrait faire n'importe quoi.

John avait suivi Christian d'une dizaine de secondes. En entrant dans la pièce, il lui dit:

- Bien sûr que non Ford, nous ne dérangeons pas.

John s'approcha du lit. Il contourna le matelas pour aller de l'autre côté du lit. John se pencha pour regarder si elle se portait bien. Il s'assit sur le bord du lit et il regarda le médecin:

- Nous avons une petite forteresse sur deux jambes docteur. Va-t-elle bien s'en tirer?

Le médecin fit signe de oui de la tête et il sortit discrètement de la pièce. John leva un sourcil. Un peu étrange comme attitude d'un médecin, d'autant plus que le commandant du capitaine devait être tenu au courant des états de santé de ses soldats. Du regard, il croisa celui de Ford. Le voyant rassuré, John lui dit:


- Au fait Ford, vous avez une promotion. Vous montez une équipe pour retrouver la chose et vous la commandez. Tenez-moi au courant de toutes choses suspecte. Je dois aller voir le colonel et je vous rejoins ensuite.

Après un bref salut, Ford quitta la pièce. John reposa son regard dans celui de Jessica. Ce dernier lui fit un bref sourire. John fit un soupir. Il se leva, restant debout pendant quelques second. Il était sale lui aussi, ayant assisté à la dernière scène peu avant l'explosion. Il y avait même la trace de son casque sur le front. Il avait été légèrement coupé, mais rien de très important:

- Alors Jessica, c'est ta deuxième ou troisième visite ici si je m'abuse. Il y a un forfait ici pour les VIP ou bien le personnel est plutôt charmant? Après une cinquième visite, on vous fait une radiographie gratuite?

John rit à la suite de sa blague. Il reprit son sérieux et il lui demanda:

- Honnêtement, comment tu te sens Jess. Je ne parle pas de physiquement, je te parle de dans ta tête

Il lui pointa doucement la tête

Jessica sourit pleinement en voyant Ford entrer avant que le jeune médecin ne puisse lui répondre. Elle aurait sa réponse plus tard mais avant qu'elle ne lui réponde c'est la voix de commandant qui se fit entendre. Sans savoir pourquoi elle se raidit un peu, presque comme une enfant prise en faute.

Elle resta silencieuse pendant que John prenait tout en main, chassant son jeune médecin en se plaçant près d'elle. Trop?.. Non il était jamais trop près... Puis il donna une mission à Ford pour l'éloigner lui aussi.
Une fois seul on aurait pu croire qu'il se rapprocherais plus d'elle mais non.. Il se leva et quitta son lit, provoquant une sensation de vide déplaisante à Jessica.

_Le personnel est mignon et puis ici, j'ai une pièce pour moi toute seule.
Lui répondit-elle avec un ton amusé.

Elle reprit son sérieux suite à sa nouvelle question.
_Comment je vais?.... Je sais pas... Il me faudra une nouvelle sortie pilotage pour reprendre mes marques vu ma dernière sortie... Mais pour être honnête j'ai l'impression d'avoir la pouasse.

Elle baissa les yeux.
_Je suis plus bonne à rien John... Je fouare toutes mes missions. Je n'arrive même plus à m'en sortir indemne...

Dans la chambre huit, le journaliste/spécialiste en gestion des surfaces (titre trop long qui est remplacé par "concierge" sur les badges de sécurité) Peter F. Jone se terre sous ses couvertures, le regard ahuri. Tirant les couvertes jusque sous son nez, l'homme de vingt-huit ans regarde en direction de cette bosse plus grande que nature se formant sous l'épaisse couette. Comme un gamin qui voit un monstre pour la première fois de sa vie, Peter se demande d'où provient cette malformation. En fait, il connaît la réponse, mais tout cela est bien trop horrible à admettre. Trop de pensées se bousculent dans son esprit, trop de souvenirs... À sa gauche, l'infirmière de service lui lance un regard dégoûté. Honteux, mais néanmoins curieux, Peter tire lentement sur la couette de manière à mettre à jour l'objet de son épouvante. Pas de surprise supplémentaire lorsque le travail est accompli : de toute façon, il est peu probable que ses yeux puissent s'agrandir encore plus. Lentement, Peter Franklin Jones tourne la tête vers l'infirmière :

- Euh... dites... ils étaient vraiment obligés de... hum... le faire si gros?

Ce faisant, il pointe l'énorme plâtre entourant son pied gauche, du milieu du tibia jusqu'à la pointe des orteils. Prenant un grand respire, serrant les poings et fermant les yeux sous le coup de l'exaspération, l'auxiliaire médicale aux mensurations parfaites lui répond d'un ton glacial :

- C'est vous qui avez insisté! Vous ne vous souvenez pas?

- À vrai dire... euh...

Plutôt habituée à supporter les regards pervers, les sifflements excités, les sourires de mâles affâmés et les mains baladeuses, au point de devoir s'en plaindre fréquemment auprès de ses supérieurs directs (aux regards pervers, aux sourires affamés et aux mains baladeuses, parfois eux-aussi), l'infirmière se rend compte qu'une chose est encore plus agaçante : être parfaitement ignorée par un type dans la force de l'âge (et mignon de surcroît) malgré un physique à en faire baver la gente masculine au grand complet. Ne pouvant définitivement plus se retenir, Nadeige Laraque y va de son ton le plus geignard pour la suite des choses.

- Docteur! Docteur! Il en manque un peu ici! Docteur! Docteur! Vous êtes sûr que ça va tenir? Docteur! Docteur! Je me sens faible... vous êtes sûr qu'il n'y a plus d'hémoragie?

- Ah non! Quand même, je ne sonne pas comme ça!

- Docteur! Docteur! Allez-vous le dire à ma mère?!

- Franchement, ça ne fait pas très mature, cette réaction, mademoiselle! Je vous aurais cru plus professionnelle...

Au moment même où il prononce ses lignes, Peter Franklin réalise qu'il s'agit possiblement là d'une grosse bévue. Dans le regard de la déesse, qui se transforma soudain en regard de tigre du bengal assoiffé de sang, il peut voir en boucle différentes images représentant quelques scénarios plus ou moins élaborés de sa mise-à-mort prochaine. Étrangement, le tout se termine par une grande expiration.

- Du calme, Nadeige, du calme. Après tout, c'est lui le pauvre type qui pleure pour une pauvre petite égratignure et une cheville foulée. Il n'en vaut pas la peine. Il n'en vaut pas la peine. Il n'en vaut...

Tandis qu'elle s'éloigne et que les mots deviennent de plus en plus faibles, Peter remet méthodiquement la couette sur son pied blessé.

"Oui, bon, j'ai peut-être réagi un peu trop fort. Après tout, plusieurs personnes sont mortes et moi je n'ai qu'une blessure... mineure?"

Toujours incertain, franchement peu rassurée par cette tentative d'auto-persuasion, il relève rapidement la couverture afin de confirmer, de visu, que son pied est toujours rattaché à sa jambe. Il était chanceux... réellement chanceux. Distraitement, il tâte sa table de chevet de sa main droite, soudain pensif, agrippe son vieux chapeau mou et le balance avec adresse sur sa tête.

"Alors là, ça se corse. Aux dernières nouvelles, notre gouvernement n'était en guerre avec personne. D'où vient cette attaque subite... et surtout, pourquoi? Et encore... quel est le lien avec les détournements de fonds dans le programme spatial? Et au fait, y a-t'il un lien?"

Tout en se questionnant mentalement, Peter F. Jones se regarde dans le miroir au-dessus du lavabo. Dans le corridor, un fracas immense se fait entendre alors que Nadeige Laraque vient de renverser environ 300$ en équipements médicaux sur le carrelage. Ce n'est qu'à cet instant qu'il réalise qu'il n'est plus au lit, qu'il a franchi 4 mètres en marchant sur son plâtre, que son derrière est visible du corridor via la géniale petite fente à l'arrière de la jaquette médicale classique et que le regard ahuri et affamé de l'infirmière est rivé sur cette section en particulier. Rapidement, il tente de pincer les deux morceaux de tissu ensemble afin de dissimuler son popotin.

- Euh... tout compte fait, je crois qu'il est encore trop tôt pour une petite balade.

Retournant rapidement sous les couvertes, Peter Jones garde néanmoins son couvre-chef et son air pensif, ignorant soudainement complètement qu'il est à l'article de la mort.

- Cette histoire sent définitivement mauvais...

Alors que John allait répondre à Jessica, il entendit un bruit d'équipement métallique qui s'écroula au sol. Pour avoir un peu plus de discrétion, il ordonna au récepteur vocal de fermer doucement la porte. L'infirmerie du Neith était beau être le dernier cri en terme technologique, le calme n'était pas le genre de chose que les patients respectaient. Avec la petite fenêtre à la porte, John était toujours capable de bien voir de l'autre côté, bien que l'isolation acoustique ne lui permettait pas d'entendre les conversations ou bien un second plateau qui tomberait sur le plancher.

John tira ensuite sur une chaise pour la rapprocher du lit. Il soupira, mettant son visage dans ses paumes de mains un peu salies à cause des différents combats. Il ne dégagea que ses yeux, prenaient une petite pause pour se permettre une meilleure réflexion à la question.

Au fond de la chambre, quelques gouttes tombaient du robinet. Instinctivement, John en compta six avant d'avoir obtenu réponse à la question, ou plutôt à la remarque de Jessica. Il dégagea les mains de sa bouche pour pouvoir parler le plus clairement possible:


- Le traumatisme de ton échec sur terre doit être plus grand que prévu. Faut dire que tu as été salement amochée.

John remonta un peu la jaquette qui dégageait l'épaule très féminine de Jessica et ce, malgré la cicatrice de cet accident. Durant la manœuvre, il ajouta:


- Mais, ne t'inquiète pas, le gouvernement internationale a mis suffisamment d'argent pour entrer les groupes de Angels qu'il va trouver une solution pour te remettre sur pied. Parfois, on néglige l'entraînement, mais il s'agit d'un bon moyen pour se remettre sur pied.

John s'était déjà rassit sur sa chaise, ayant parlé plus que le temps pour accorder à Jessica un peu de pudeur. Un léger frottement de tissu s'était fait entendre, accompagné d'un coussin qui s'écrassait sous les 80 kilogrammes de John. Ce dernier ajouta:

- Et puis, tu peux toujours compter sur tes amis. Quand on tombe de cheval, on se relève et on y remonte.

John prit la main de la capitaine et il la serra doucement pour lui montrer son soutien

(HRP: Faites-moi signe si je pousse un peu trop fort sur les améliorations technologiques du dernier siècle... )

"Bon, récapitulons depuis le début... La dernière campagne électorale de notre bien-aimé président est financée en grande partie par le consortium militaro-industriel, ce n'est un secret pour personne. Suite à l'élection, parmis les nombreuses nominations partisanes, plusieurs ex-cadres de compagnies impliquées dans la recheche militaire sont nommés à des postes de hauts-fonctionnaires. Rien d'anormal là encore, ce n'est que le produit d'une démocratie un peu chambranlante, et de toute façon le taux de participation aux dernières élections semblent indiquer que tout le monde s'en fout éperdument."

Peter Franklin Jones tape furieusement sur le clavier virtuel de son MacBook holographique roulant sur MacOS28.0.1 Demon Chicken. L'ordinateur portable est en fait de la grosseur d'une carte de crédit, mais est projeté en version holographique écran 14 pouces pour les besoins du travail. Sur le couvert, on retrouve une image de Caliméro, célèbre personnage de dessins animés de la vétuste télévision deux dimensions du siècle dernier. Au Chicago Tribunes, on insiste depuis des années pour que Franklin Jones se débarasse de ce jouet préhistorique, mais le journaliste s'entête à répéter que le fait de pianoter sur un clavier l'aide à réfléchir.

Suite aux élections, nouvelles poussées de financement pour l'armée afin de renouveller du matériel. Le Neith et le Prométhé y goûtent particulièrement, et on revoit l'équipement pratiquement de A à Z. Le secteur des missiles à propulsion est aussi favorisé... mais en cours de route, plusieurs millions semblent disparaître, à moins qu'on ne soit du genre à croire qu'un dîner au resto pour réellement coûter 20 000$ pour cinq personnes. Bref, les factures ne concordent pas, et c'est PackGood Co. qui semble en profiter le plus. C'est aussi PackGood qui a eu le contrat pour la réfection des fusées de lancement du Neith et du Prométhé, et ce sont aussi eux qui ont reçu les plus gros versements pour la recherche et le développement de missiles Sol-Espace.

Jones se souvient alors de ses nombreuses aventures à fouiller dans divers bacs de recyclage pour reconstituer des copies de notes de frais déchiquetées. Les joies du journalisme de terrain!

- Au fait, pourquoi je suis ici déjà?

Question existencielle : pourquoi envoyer un journaliste chevronné à bord d'un vaisseau spatial dernier cri pour mener une enquête sur du financement illicite trouvant sa base sur Terre? Peter Jones Franklin n'obtint pas la réponse qu'il escomptait :

- Ça, franchement, c'est un mystère pour tout le monde. On vous a donné votre congé il y a trois heures! Et si vous cherchez à accéder à des sites cochons, je vous avise que nos système sont explicitement fait pour vous en empêcher!

Nadeige Laraque, remise des fortes émotions vécues quelques minutes plus tôt et maintenant armée d'une indifférence à toute épreuve, revient pour un examen de routine.

- Vous trouvez que j'ai une tête à aller sur des sites pornographiques?

Étrangement, cette question contenait moins d'indignation qu'une interrogation réelle. Peter Franklin Jones aurait en effet été mortifié d'apprendre que quelqu'un puisse croire qu'il ait une tête de pervers. Déstabilisée, l'infirmière l'observe quelques secondes avant de finalement le rassurer.

- Non, en fait, vous n'avez vraiment pas une tête à vous intéresser à ce genre de choses. Rassuré?

- Oui... euh... non! Qu'est-ce que vous voulez dire par "ne pas avoir une tête à s'intéresser à ce genre de choses?"

- Votre température est normal. Vous ne devriez vraiment plus être ici, M. Jones.

- Mon pied est encore enflé, mademoiselle. Est-ce que les instruments du médecin étaient propres? Vous savez que les infections nosocomiales sont une importantes cause de décès dans les hôpitaux en Occident?

La carapace d'indifférence de Nadeige Laraque est sur le point de céder. Aussi, elle roule les yeux vers le haut et décide d'échapper à ce fou furieux... du moins pour le moment!

- Je vais revenir plus tard pour votre prise de sang, M. Jones. Votre voisine d'étage a besoin de plus d'attention que vous de toute façon, et si le Commandant Kelly ne l'avait pas visité, je ne serais pas revenu ici si tôt.

L'infirmière s'éloigne, et immédiatement, le petit hamster recommence à s'activer dans sa roulette au point de produire de la fumée qui menace de s'échapper par les oreilles du reporter furtif.

"Donc, où j'en étais? Ah oui, pourquoi je suis ici... Réponse simple : pour enquêter, sur le terrain, sur l'un des vaisseaux où des investissements massifs ont été effectués, mais qui est aussi un des chantiers duquel le plus d'argent semble avoir été détourné. En gros, est-ce que l'état-major du vaisseau est de mèche avec les autres dans tout ce merdier?"

- Le Commandant Kelly?

L'information, partie des oreilles, vient d'atteindre le cerveau en retard suite à un bouchon de circulation au niveau des cellules grises de Franklin Jones. Vif comme un raton-laveur sortant d'une poubelle, Peter bondit et se retrouve à quatre pattes sur son lit, l'oreille collée au mur. Malheureusement, l'insonorisation du vaisseau est à point et aucun son ne lui parvient.

"Hum... je vais devoir récupérer mon matériel d'espionnage, je crois..."

L'élaboration de ses plans de combat est cependant interrompu alors qu'une nouvelle information atteint son cerveau à retardement.

- Une prise de sang?? Quelle prise de sang?

Jessica se concentrait sur les réactions de son commandant. Elle n'aimait pas le voir inquiet par sa faute mais elle ne pouvait pas lui mentir sur son état. Elle aurait mis en danger ses coéquipiers en disant que tout allait pour le mieux.

"Je sais John..."
Elle détourna la tête avant de soupirer légèrement.
"Je me remettrais, je me suis toujours remise.. Je mettrais juste un peu plus de temps. Le problème est que vu la tournure de la mission, je risque de ne pas l'avoir ce temps."
Elle tourna la tête vers lui.
"Promets moi de ne pas me suivre dans mes bêtises ok?... Je ne veux pas être de nouveau la raison de tes blessures."
Elle grimaça et se redressa. Elle allait mieux. Une fois assise, elle serra également un instant la main de son ami avant de la relâcher. Un grand sentiment de vide l'envahit quand ses doigts quittent la paume chaude de John...

"Selon le doc, je dois rester cette nuit en observation... Mais il faut organiser une battue.. Cette chose est toujours dans le vaisseaux et nous avons déjà eu trop de perte. A-t-on des nouvelles de la Terre? Savent -ils qui étaient nos agresseurs?"

Elle tentait de reprendre ses traits de soldat mais pour ceux qui la connaissait bien, une pointe de tristesse brillaient maintenant dans ses yeux.

John croyait que la capitaine avait besoin de repos, comme le docteur le laissait croire. Il n'était pas bien pour elle de se mêler des affaires militaires alors qu'elle n'était pas apte physiquement et psychologiquement au combat. C'est pour cela que lorsqu'elle lui demanda des nouvelles sur la battue et sur les agresseurs de la Terre, John se releva du lit et ses commencements de rides de soldats lui apparaissaient sur le visage. Cette fois-ci, il n'était pas question de faire un retour prématurée de la jeune soldate, surtout avec ces deux blessures en si peu de temps.

En guise de réponse, John saisit le pichet d'eau vide qui trainait sur une table non loin du lit de Jessica et il alla le remplir dans le lavabo du coin de la chambre. Il vérifia pour avoir de l'eau froide. Au bout de deux secondes d'écoulement d'eau, John enleva le bouchon du pichet et il remplit le contenant jusqu'au trois quarts. En fermant l'eau, il dit:

- Ne t'inquiète pas pour l'extra-terrestre à bord ou pour la Terre. Ne pense pas non plus à ce genre de distraction. Il faut que tu sois en forme, soit à 100% de tes capacités avant de songer à reprendre une arme à nouveau. Toute distraction prématurée ne fera que retarder un retour à la normale.

John déposa le pichet sur la table où il l'avait prit. Déjà, de la condensation commençait à se former sur le contenant, indiquant la fraîcheur de l'eau. Un crayon sur la table avait bougé sous la vibration du dépôt de l'objet, mais il n'était pas sur le point de tomber.

John releva les yeux vers Jessica pour lui dire:

- Je vais voir le lieutenant-colonel Tucker pour voir ce qui en est. Nous avons les effectifs ici pour faire face au problème de l'alien monté à bord. Pour ce qui est de la Terre...

John prit volontairement une pause pour penser à ce qu'il devait dire. Étant devant l'inconnu, il était impossible à savoir si les Angels et les objets militaires derniers cris parviendraient à venir à bout de la menace. Par contre, il ne fallait pas oublier que toutes les forces militaires présentes sur Terre semblent avoir été mis en échec face à la menace extra-terrestre. Est-ce que les Angels avaient une chance? La stratégie et l'effet de surprise pourraient leur venir en aide

- Nous allons devoir décider ce qui sera le mieux pour l'humanité.

Les lourdes bottes de John frottèrent le plancher, faisant entendre un son de caoutchouc frottant sur le métal. Il se dirigait à pas lourd vers la sortie. Arrivé au seuil de la porte, elle s'ouvrit quand John franchit l'oeil magique. Il cessa sa marche pour se retourner pour voir Jessica. Il était si prêt du seuil de la porte que la crosse de son arme de poing attaché à sa taille se cogna. Il lui dit:

- Capitaine, je vous demanderais de bien vouloir compléter un parcours sans faute à la simulation 1-363-C à la perfection avant de reprendre le combat réel. C'est un ordre.

John savait qu'il s'agissait en fait de la simulation la plus difficile que le simulateur offrait. Par contre, il savait également que Jessica était en mesure de le faire assez facilement. Elle l'avait souvent accompli avant son accident. John voulait retrouver la Jessica qu'il connaissait, la combattante et la femme, au lieu de celle qui avait peur de son ombre.

Il lui un demi sourire rapide et le médecin entra dans la salle. En se retournant, John se heurta à un patient sur le bord de la porte. Le choc fut si violent que si John n'avait pas mis son pied sur le pied du patient, il serait tombé à la renverse. John s'excusa et il sortit de la pièce

L'instinct journalistique repris une fois de plus le dessus : Peter Franklin Jones DEVAIT savoir de quelle prise de sang il était question! C'était, en fait, une question de préservation d'un minimum d'orgueil mâle ou de mort : aucune infirmière n'aime voir un patient de 28 ans bâti comme Apollon devenir mou comme un Jello suite à une petite perfusion. Lorsqu'en plus l'infirmière en question est de nature revêche et excitable (dans le sens "violent" du terme), on s'expose à des heures de représailles sous forme de commentaires sarcastiques et humiliants, de quoi rappeler à un humble journaliste sa mère aimante mais Oh! combien contrôlante et castratrice!

Le visage long, la bouche soudainement très étroite et le cortex cérébral au point mort, Peter reste muet même en pensés! Après quelques secondes de vide intellectuel, des images envahissantes de la scène à venir défilent sur un écran en l'espace d'un millième de seconde. Trois millièmes de seconde d'arrêt cardiaque suivent, avant que les fonctions circulatoires ne reprennent. Le hamster rembarque dans sa roue, et recommencent tranquillement son trajet sans fin. Devant une menace d'un tel niveau, une réaction s'impose. Quelque part au fond de son esprit, le département "Couilles et Orgueil" se barricade, et tous les employés sont appelés à se procurer un casque. Peter Franklin Jones sort de son lit et entreprend sa marche du condamné vers la porte de sa chambre. Question de s'épargner un autre instant de gêne, il prend néanmoins la peine de revêtir une robe de chambre, un modèle d'un vert pastel-hôpital relativement triste et aussi doux qu'une feuille de papier sablé à gros grains.

"Voilà au moins un endroit où ils ont essayé de faire des économies..."

En dehors de la chambre, dans les corridors de l'infirmerie, les abeilles-ouvrières s'activent. Peter inspire et absorbe une bonne bouffée d'adrénaline qui n'est pas la sienne. Le personnel infirmier, une petite armée habillée de blanc, s'agglutinent auprès de lieutenant-chirurgiens vêtus de sarrault bleu poudre, de capuches de la même couleur et de gants parfois ensanglantés. Le journaliste réalise soudain l'ampleur de la commotion et, indirectement, des dégâts engendrés par cette attaque subite sur le vaisseaux. Il remercie intérieurement sa chance légendaire, et se sent immédiatement coupable de cette peur ridicule ressentie à l'idée de devoir affronter une simple prise de sang. Le professionnel en lui reprend aussi du service : cette activité doit être documentée. Aussi rapidement que possible, il retourne dans sa chambre et fouille dans le petit sac d'effets personnels qu'un infirmier a eu l'amabilité d'aller chercher dans sa chambre personnelle lors de son admission à l'infirmerie. Cachée parmis son nécessaire de toilette, il trouve une petite caméra de la taille d'une épingle représentant Mickey Mouse. Chaque oreille du mythique personnage de dessin animé est doté d'une lentille au plasma haute précision, avec processeur intégré permettant de bien ajuster l'angle de la prise de photo, le cadrage des sujets, et, bien entendu, tout cela en supprimant au passage les yeux rouges. Alors qu'il installe sur son pouce et son index deux petites pellicules adhésives transparentes qui, lorsqu'elles entrent en contact l'une avec l'autre, permettent d'activer la prise de photo, Peter se souvient de la blague de mauvais goût lancée par un ancien instructeur du Chicago Post, à savoir que la fonction "suppression des yeux rouges est plutôt inutile sur les sujets qui viennent de se faire arracher les yeux". Étrangement, quand le journaliste reprend le dessus sur l'enfant pré-pubère, les images peu ragoûtantes qu'inspirent de tels souvenirs demeurent sans effet sur Peter Franklin Jones.

Ressortant de chambre en prenant appui sur une béquille, le journaliste immortalise à plusieurs reprise l'environnement qui l'entoure. La fatigue et le stress sont lisibles sur le visages des membres du personnel, et Peter pardonne instantannément à Nadège Laraque ses sautes d'humeur. Un chapitre de livre s'écrit rapidement dans sa tête, les mots affluent à une vitesse folle afin de décrire le paysage morbide qu'il doit maintenant affronté. Il a tout juste le temps de faire un pas de côté pour éviter un infirmier transportant au pas de course dans une glacière trois poches de sang synthétique, visiblement destinés à une transfusion d'urgence. Se faisant, il se retrouve presque adossé à la porte de la chambre numéro 7, qui s'ouvre à l'instant même. Du haut de ses six pieds, Peter Franklin Jones, alors occupé à frénétiquement coller ensemble le pouce et l'index de sa main gauche, se fait presque littéralement piétiner par le Commandant John Kelly. Dans les faits, bien que Peter réussisse à demeurer debout tandis que Kelly tente tant bien que mal de retrouver son équilibre, la grosse botte à cap d'acier du soldat à enfoncer le plâtre du pied blessé du journaliste d'au moins un pouce, torturant au passace une zone sensible.

- Pffffffffff!

Dans une parfaite immitation d'un bruit d'un ballon qui se dégonfle, son visage se crispe de douleur et ses doigts s'entre-choquent frénétiquement tandis que ses grands yeux surpris observent attentivement un Commandant Kelly confus s'éloigner en s'excusant. Avant même qu'il ne puisse reprendre ses esprits, l'infirmière Laraque rattrape la porte au vol en lançant au journaliste un regard réprobateur allant de son plâtre à ses yeux, avant de finalement secouer la tête en signe de découragement et d'emboîter le pas à un jeune médecin dans la chambre numéro 7. En l'espace de quelques centièmes de secondes, Peter Franklin Jones vient de prendre deux cents trente huit photos en haute définition. Alors que la vague de douleur continue de se répandre de son pieds jusqu'au fin fond de son estomac, Peter échappe sa béquille et se rattrape de justement en s'aggrippant de sa main droite au cadrage de la porte de la chambre de Jessica Ryder, le nez pratiquement écrasé à la fenêtre tandis que les doigts de sa main gauche continuent de s'entre-choquer par pur réflexe. À peine une minute plus tard, Nadège Laraque passe près d'embrasser son journaliste de patient alors qu'elle s'apprête à ressortir de la pièce sans regarder où elle va.

- AH!! Mais qu'est-ce que vous faites là, vous?!?!

À la surprise de l'infirmière Peter ne peut qu'opposer un regard horrifié allant de son pied meurtri jusqu'au visage de la seule personne pouvant possiblement venir à sa rescousse.

- Vous avez trouvé le moyen de saboter votre plâtre, on dirait!

Voyant que le journaliste/préposé au nettoyage de surface est sur le point de verser une larme, Nadège Laraque ressent un mélange de malaise à l'idée de voir un homme de cette taille pleurer et de compassion pour le blessé de guerre. Du haut de ses 5 pieds 2, il semble néanmoins évident qu'elle ne fera pas le poids et ne pourra supporter celui de Peter jusqu'à sa chambre. Elle lui adresse rapidement un sourire, déposant au passage sa main sur son bras droit en signe de réconfort.

- Bon, ne bougez pas d'ici. Je vais aller vous chercher une chaise roulante et vous ramener dans votre chambre.

Elle s'éloigne alors rapidement tandis que le département "Couilles et Orgueil" de Peter se prépare un joyeux suicide collectif...

Jessica n'apprécia pas du tout les réflexions de John. Oui elle avait merdé, oui elle le savait. Bien sûre qu'elle perdait confiance en elle mais elle n'était pas une enfant. Elle était une combattante. Elle serra les dents mais ne coupa pas la parole à son ami. Il était comme son frère et même plus même si elle ne voulait pas se l'avouer, elle l'écouterait toujours et aujourd'hui encore il savait choisir ses mots pour la faire réagir.
Elle soupira légèrement et le suivit du regard vers la sortie. Quand il lui annonça qu'elle ne pourrait pas reprendre le service avant de faire un sans faute à sa simulation préférée, elle serra les dents. Actuellement, son esprit était tellement occupé qu'elle n'était pas certaine de réussir. Un événement en particulier trottait de plus en plus dans sa tête. Les cauchemars revenaient et elles ne pouvaient en parler à personne.

"Compris commandant. Comptez sur moi"
Elle tenta de lui faire un sourire. Puis leva les yeux au ciel, en se recouchant au fond de son lit.

*Il va falloir que je dorme... Mais pour dormir il me faut un somnifère sinon ca va recommencer.*

Jessica sonna une infirmière ou un médecin pour demander de quoi dormir pour pouvoir être d'attaque le lendemain pour le simulateur. Elle était prêt à y passer la journée dans cette machine si c'était nécessaire.